Chương 8: Điều tra lại

Đoạn ghi âm dài bốn mươi bảy giây. Hoắc Đình đã nghe nó mười một lần trong bốn mươi phút, tai nghe áp sát, còn tai kia để trần nghe tiếng điều hòa rì rầm trên trần.

Anh tua lại từ giây thứ mười chín. Giọng đàn bà, méo qua loa, nói câu gì đó về "người nhà" và "không để lộ". Rồi một tiếng click. Rồi giọng đàn ông, trầm hơn, cười khẽ. Khoảng lặng giữa hai giọng chỉ có nửa giây.

Nửa giây đó khiến anh nghi ngờ, nhưng nghe bằng tai chưa đủ để kết luận.

Anh mở phần mềm phân tích, kéo đoạn sóng âm ra thành từng vạch. Ở chỗ nối, biên độ không tụt xuống như khi người ta ngừng nói rồi hít vào. Dấu chuyển đột ngột cần được bộ phận giám định đối chiếu với tệp nguồn; anh đánh dấu, không gọi đó là kết luận.

Hoắc Đình tháo tai nghe, đặt xuống bàn. Ngón tay anh gõ hai nhịp lên mặt gỗ, rồi thôi.

Anh mở một cửa sổ khác, đối chiếu mốc thời gian của tệp ghi âm với nhật ký cuộc gọi trích xuất từ tổng đài. Tệp được tạo lúc hai giờ mười bảy phút. Nhật ký ghi cuộc gọi bắt đầu hai giờ mười bốn. Ba phút chênh lệch chưa chứng minh bị cắt: giờ tạo tệp có thể là giờ xuất bản sao. Nhật ký chỉ giúp khoanh vùng bản cần truy xuất.

Anh lấy bút, viết lên tờ giấy nháp: "Đối chiếu cuộc gọi 2:14 với tệp xuất 2:17. Nghi thiếu đoạn đầu." Rồi gạch dưới chữ "thiếu" hai lần.

Ngoài hành lang có tiếng bước chân, tiếng cốc đặt xuống bàn ai đó, tiếng máy in nhả giấy. Anh nhìn đồng hồ. Bốn giờ bốn mươi. Cục trưởng còn nửa tiếng nữa mới về.

Anh đứng dậy, cầm tờ nháp và một bản in sóng âm, đi lên tầng bốn.

Thẩm Kính Hành đang tưới cây trên bệ cửa sổ. Cái bình tưới nhỏ, nước chảy thành dòng mảnh xuống chậu trầu bà. Ông không quay lại khi Hoắc Đình gõ cửa, chỉ nói: "Vào đi, đóng cửa lại."

Hoắc Đình đặt hai tờ giấy lên bàn, cách cốc trà nóng một gang tay. Ông đặt bình tưới xuống, lau tay vào khăn, rồi mới cầm lên xem.

"Đoạn ghi âm trong hồ sơ vụ Lục thị." Hoắc Đình nói. "Có dấu hiệu bị cắt, cần giám định."

Ông đọc chậm, mắt lần theo những vạch sóng. Im lặng đủ lâu để Hoắc Đình biết ông đã hiểu.

"Ai làm?"

"Tôi chưa biết. Bản đang lưu có thể thiếu phần đầu. Cần kiểm tra cả người cung cấp tệp lẫn người tiếp nhận." Anh dừng một nhịp. "Hồ sơ của Lục Yến Thư cũng bị xóa bởi tài khoản cấp cao cùng ngày."

Thẩm Kính Hành đặt tờ giấy xuống, ngồi vào ghế, xoay cốc trà một vòng. Hơi nước bốc lên, mờ đi cặp kính của ông.

"Cậu muốn gì?"

"Điều tra lại. Mở hồ sơ phụ. Tôi cần quyền trích xuất bản gốc từ tổng đài và log hệ thống."

"Biết cậu sẽ xin cái đó." Ông tháo kính, lau bằng vạt áo. "Cậu biết chuyện này chạm vào ai không?"

"Tôi biết."

"Lục Hoài An có chân trong hội đồng giám sát đấu thầu thành phố. Ôn Kỳ Nghiễn thì quen biết rộng hơn cậu tưởng." Ông đeo kính lại, nhìn thẳng. "Mở lại mà không có kết quả, cậu không chỉ mất việc."

"Vậy thì tôi phải có kết quả." Hoắc Đình đáp, giọng không cao hơn lúc nãy.

Ông nhìn anh một lúc. Cái nhìn của người đã ngồi đủ lâu để biết khi nào cấp dưới của mình đang liều, và khi nào họ đúng.

"Được." Ông kéo ngăn kéo, điền phạm vi, mã vụ việc và thời hạn vào mẫu yêu cầu trích xuất, ký duyệt. "Quyền trích xuất cấp cho cậu, không cấp cho phòng. Chỉ cậu và người cậu tin. Báo cáo bằng văn bản gửi thẳng cho tôi, không qua trung gian."

"Rõ."

"Và Đình này." Ông đẩy tờ giấy qua bàn. "Trong lúc điều tra, đừng để ai biết cậu đang nghi ai. Kể cả người trong phòng."

Hoắc Đình cầm tờ giấy, gấp lại làm tư, bỏ vào túi áo trong. Anh gật đầu, quay ra cửa.

"Khoan." Giọng ông phía sau. "Cậu đã gặp người Lục gia. Tôi biết. Đừng để chuyện đó làm cậu mất khách quan."

Anh dừng ở ngưỡng cửa, không quay lại.

"Tôi điều tra bằng chứng, không điều tra người." Anh nói. "Nhưng bằng chứng đang chỉ về phía họ."

Xuống tới tầng ba, anh không về phòng mình mà rẽ sang phòng kỹ thuật. Trong đầu anh, ba cái tên xếp thành một hàng: Lục Hoài An, Ôn Kỳ Nghiễn, và người ký duyệt quyền truy cập hệ thống lưu trữ ngày hôm đó.

Cái tên thứ ba anh chưa có. Nhưng anh sẽ có.

Anh đẩy cửa phòng kỹ thuật, thấy Tạ Lan Xuyên đang ngồi trước màn hình, lưng thẳng, sổ tay mở bên cạnh.

"Lan Xuyên." Anh đặt tay lên mép bàn. "Cậu kiểm tra giúp tôi log hệ thống lưu trữ. Từ ngày mười lăm đến mười bảy. Tất cả tài khoản truy cập tệp ghi âm vụ Lục thị."

Tạ Lan Xuyên ngẩng lên, cặp kính tròn phản chiếu ánh màn hình.

"Về mặt kỹ thuật thì được." Anh ta nói chậm. "Nhưng log đó cần quyền cấp cao mới trích được."

"Tôi có quyền." Hoắc Đình rút tờ giấy trong túi áo ra, đặt lên bàn. "Cục trưởng vừa ký."

Tạ Lan Xuyên nhìn tờ giấy, rồi nhìn Hoắc Đình. Có gì đó trong mắt anh ta thay đổi — không phải ngạc nhiên, mà là một sự chần chừ.

"Tôi làm ngay." Anh ta cầm tờ giấy, xoay ghế về màn hình.

Hoắc Đình đứng đó thêm vài giây, nhìn bàn tay Tạ Lan Xuyên đặt lên bàn phím, các ngón hơi khựng lại trước khi gõ.

"Khoan." Hoắc Đình không rời đi. Anh kéo cái ghế đối diện, ngồi xuống, tay đặt lên mặt bàn. "Trước khi cậu gõ, tôi muốn hỏi cậu một chuyện."

Tạ Lan Xuyên rút tay khỏi bàn phím. Sự chần chừ trong mắt anh ta không tan đi, nó đọng lại thành thứ gì nặng hơn.

"Vụ trước." Hoắc Đình nói, giọng hạ thấp. "Người trong phòng chúng ta. Người đưa thông tin ra ngoài. Cậu biết bao nhiêu?"

Trong phòng kỹ thuật, cái lạnh của máy điều hòa thổi đều đều xuống gáy. Tạ Lan Xuyên mở cuốn sổ tay, rồi lại đóng lại, như thể cần một cái gì đó để tay làm.

"Về mặt kỹ thuật thì..." Anh ta dừng, lần đầu tiên không nói tiếp được cái câu quen thuộc ấy. "Tôi không biết toàn bộ. Nhưng tôi biết một phần. Và tôi đã biết từ lâu."

Hoắc Đình không đổi tư thế. Chỉ có hàm anh siết lại một chút, đủ để đường quai hàm thành một cạnh sắc.

"Bao lâu?"

"Trước khi vụ án đổ." Tạ Lan Xuyên nhìn thẳng vào anh, cái nhìn của người đã chuẩn bị bị đánh. "Người đó có liên hệ với tôi. Không phải để lôi kéo. Để nhờ vả — mấy chuyện kỹ thuật nhỏ, trích xuất dữ liệu, mở khóa tệp. Tôi làm. Tôi không hỏi mục đích."

"Rồi sau đó cậu vẫn ngồi đây." Giọng Hoắc Đình phẳng như mặt bàn kim loại.

"Rồi sau đó tôi vẫn ngồi đây." Tạ Lan Xuyên lặp lại, không né. "Và tôi không nói với anh. Đó là lỗi của tôi. Nhưng tôi không biết người đó cắt ghép ghi âm. Tôi chỉ làm mấy việc lặt vặt, không thấy bức tranh lớn. Đến khi mọi chuyện vỡ ra thì đã muộn."

Hoắc Đình đứng dậy. Cái ghế anh vừa ngồi trượt ra sau một đoạn, chân sắt cào lên sàn. Anh đi về phía cửa sổ, lưng quay lại, và im lặng đủ lâu để trong phòng chỉ còn tiếng quạt tản nhiệt của máy tính.

"Anh muốn tôi rời phòng này không?" Tạ Lan Xuyên hỏi, giọng bình thản, như đã tính trước câu trả lời.

Hoắc Đình quay lại. Anh nhìn Tạ Lan Xuyên — cái người đã ngồi cạnh anh bao nhiêu năm, người từng thức trắng cùng anh đối chiếu từng trang hồ sơ, người duy nhất trong phòng anh tin là không cần kiểm tra.

"Không." Anh nói. "Cậu ở lại. Nhưng từ giờ, mọi thứ cậu làm, tôi phải biết. Mọi tệp cậu mở, tôi phải thấy. Cậu có vấn đề gì với điều đó không?"

"Không." Tạ Lan Xuyên cầm bút lên. "Tôi xứng đáng bị như vậy."

"Cậu không bị như vậy." Hoắc Đình kéo ghế về chỗ cũ, ngồi xuống đối diện. "Cậu bị tôi giữ lại vì cậu còn dùng được. Đừng nhầm hai chuyện đó."

Tạ Lan Xuyên gật đầu, không nói gì thêm. Anh ta xoay ghế về màn hình, bắt đầu gõ. Những ngón tay chạm phím đều và nhanh, không còn khựng lại.

Hoắc Đình ngồi đó, nhìn dòng log chạy trên màn hình. Trong đầu anh, cái danh sách ba tên giờ đã có thêm một khoảng trống mới — khoảng trống của người mà Tạ Lan Xuyên từng làm việc cùng, người mà anh vẫn chưa gọi được tên.

Anh mở cửa. Yến Thư đứng đó, tóc tai rối, áo khoác ngoài mặc vội, một bên cổ áo còn gập vào trong.

"Cháu đợi ngoài này nửa tiếng rồi." Cô nói, giọng vẫn còn nhanh vì lạnh. "Chú không nghe máy."

"Tôi để chế độ im lặng." Anh bước qua một bên. "Vào đi. Có người ở trong."

Cô khựng lại, mắt liếc về phía phòng kỹ thuật. Rồi cô bước vào, và cái mùi mưa lạnh trên tóc cô tràn vào căn phòng khô ráo, lẫn với mùi giấy hồ sơ và nhựa máy tính. Hoắc Đình đóng cửa, nghe tiếng chốt khớp vào.

Tạ Lan Xuyên đứng dậy khỏi ghế.

"Về mặt kỹ thuật thì tôi nên đi pha ấm trà." Anh ta nói, cầm cuốn sổ lên.

"Không cần." Hoắc Đình đáp, mắt vẫn ở chỗ Yến Thư. "Cậu ở lại. Mọi tệp cậu mở, tôi phải thấy. Nhớ chứ."

Tạ Lan Xuyên ngồi xuống lại, kéo ghế xa khỏi bàn một chút, và quay mặt về màn hình như thể căn phòng chỉ còn một người.

Yến Thư đặt túi lên bàn, rút ra tờ giấy photo gấp làm tư. Đầu ngón tay cô run nhẹ — không phải vì lạnh.

"Cháu đối chiếu lại đoạn ghi âm chú đưa. Dòng ghi tay đó. Phần cắt ở giây thứ bốn mươi hai, tiếng nền lệch hẳn so với đoạn trước, như có một khoảng bị rút ra rồi nối lại." Cô hít vào. "Cháu không rành kỹ thuật. Nhưng cháu biết giọng người. Và cái chỗ đó giọng cô út cháu đổi tông đột ngột, giữa một câu, không ai nói kiểu đó."

Hoắc Đình cầm tờ giấy. Anh đọc chậm, ngón tay lật mép giấy, và cái khoảng cách giữa hai người bỗng hẹp lại — cô đứng sát bàn, anh cúi xuống trên cùng mặt bàn, vai anh gần ngang tầm mắt cô.

"Cháu biết mình đang làm gì không?" Anh hỏi, không ngẩng lên. "Đưa cái này cho tôi là cháu tự đặt mình vào giữa."

"Cháu biết." Cô nói. "Cháu đã nghĩ ba ngày rồi."

"Vậy thì đồng ý rõ ràng." Anh ngẩng lên, mắt tối, giọng chậm lại. "Cháu muốn tôi dùng cái này. Cháu chịu trách nhiệm về nó. Nói lại cho tôi nghe."

Cô nhìn thẳng vào anh. Cái nhìn của người vừa bỏ hết đường lui.

"Cháu muốn chú dùng nó. Cháu chịu trách nhiệm."

Anh đặt tờ giấy xuống. Bàn tay anh vẫn để trên mặt bàn, cách tay cô một đốt ngón. Căn phòng im đến mức nghe được tiếng quạt máy tính đổi nhịp.

"Tạ Lan Xuyên." Anh nói, không quay đầu. "Ra ngoài mười phút. Đứng ở cầu thang, đừng đi xa."

Tiếng ghế đẩy. Tiếng cửa mở rồi khép. Rồi chỉ còn hai người và cái lạnh của điều hòa thổi xuống gáy.

Yến Thư không chờ. Cô bước một bước, bàn tay nắm lấy ve áo sơ mi anh, kéo xuống, và hôn. Không kiễng chân, không rụt rè — cô đã quen với độ cao này, quen với cách anh cúi đầu đón lấy. Môi anh đáp lại ngay, ấm và dứt khoát, và bàn tay anh rời mặt bàn, đặt lên eo cô, kéo cô sát vào.

Lưng cô chạm cạnh bàn. Tờ giấy photo trượt xuống sàn, không ai buồn nhặt. Anh hôn sâu hơn, một tay luồn vào sau gáy cô, giữ lấy, và cô nghe tiếng thở của chính mình thoát ra thành một âm ngắn, không kìm được.

"Chú điên rồi." Cô nói vào môi anh, giọng khàn.

"Cháu mới là người xông vào." Anh đáp, và cắn nhẹ môi dưới của cô, đủ để cô giật mình rồi kéo anh xuống lần nữa.

Mùi mưa trên tóc cô, mùi giấy, mùi da anh ấm lên dưới lớp áo. Cô cảm thấy ngực anh đập mạnh dưới lòng bàn tay mình, nhanh hơn cái nhịp điệu lạnh lùng anh vẫn giữ ngoài kia. Anh lùi lại một chút, trán tựa trán cô, thở ra chậm.

"Không phải ở đây." Anh nói, giọng đã mất cái phẳng lì. "Có người ngoài cửa."

Cô cười, hơi thở vẫn còn gấp. "Chú gọi người ta ra ngoài mà giờ lại bảo không phải ở đây."

"Tôi gọi cậu ta ra ngoài để nói chuyện." Anh buông eo cô ra, nhưng tay vẫn để ở đó, như thể quên. "Không phải để—"

"Cháu biết." Cô cắt ngang. Rồi cô nhặt tờ giấy dưới sàn lên, vuốt phẳng, đặt lại trên bàn. "Vậy thì chú đọc cái này đi. Đọc xong gọi cháu."

Cô quay người, và anh nghe tiếng bước chân cô ra tới cửa. Cô dừng lại, không quay đầu.

"Chú Đình. Đừng để cô út cháu biết cháu đứng đây lúc này."

Cửa khép. Hoắc Đình đứng yên một lúc, rồi với tay lấy tờ giấy, và nhận ra ngón tay mình vẫn còn run.

Điện thoại trong túi anh rung.

Anh rút ra, liếc màn hình. Số của Yến Thư. Anh bắt máy; anh đã lưu từ ba ngày trước, dù chưa một lần gọi đi.

"Cháu nghĩ cháu đã tìm ra thứ gì đó." Giọng Yến Thư ở đầu dây bên kia, nhanh, hơi khàn, như thể cô vừa chạy lên cầu thang.

Bàn tay cầm điện thoại của Hoắc Đình nắm chặt lại.