Chương 28: Người Đàn Bà Giữ Hợp Đồng

Sáng sớm, Niệm An ngồi đối diện Hứa Chính trong văn phòng luật, trải tờ giấy ghi ngày công chứng do Đường Ninh chép lại từ sổ của cô lên mặt bàn. Mùi giấy mới trộn với mùi cà phê nguội đặc quánh trong không khí. Ngoài cửa sổ, tiếng xe cộ của giờ cao điểm dội lên đều đều như sóng.

"Công chứng ngày mười tám tháng tư." Cô đẩy tờ giấy sang. "Đúng ngày cưới."

Hứa Chính đẩy kính, kéo tờ giấy lại gần, ngón tay lần theo con số. "Cô chắc đây là ngày trên hợp đồng uỷ quyền?"

"Em tra mã công chứng ở văn khố tối qua." Niệm An mở cuốn sổ của mình, lật tới trang có dán dải giấy nhớ xanh. "Hợp đồng uỷ quyền giữa Cố Thừa Trạch và Cố phu nhân làm cùng ngày. Hai bản. Một bản lưu văn phòng công chứng, một bản..." Cô ngẩng lên. "Bà ấy giữ."

Hứa Chính im lặng một nhịp, gõ nhẹ ngón tay lên bàn. "Về mặt pháp lý, không có trát thì không ai được quyền mở két tư nhân của bà ta. Kể cả cô là con dâu cũ."

"Em biết."

"Chưa đủ căn cứ để xin trát. Cô chỉ có một đoạn ghi âm bà ta lỡ lời, không có giấy tờ, không có người làm chứng."

Niệm An gấp cuốn sổ lại. "Bản gốc ở đâu?"

Hứa Chính nhìn cô, rồi tháo kính, lau bằng vạt áo nhàu. "Nhà thờ họ Cố. Két riêng của bà, dưới bệ thờ gian bên trái — theo lời một cựu quản gia tôi quen. Nhưng A Chính này nói trước: bước vào đó mà không có giấy mời, cô đang giao cho bà ta quyền gọi bảo vệ."

Niệm An đứng dậy, đeo kính lại. "Vậy thì em xin giấy mời."

Cô ra khỏi văn phòng, xuống tới bậc thềm mới rút điện thoại. Đường Ninh bắt máy sau hồi chuông đầu.

"Chị ơi."

"Chiều nay em chở chị tới nhà thờ họ Cố. Mang theo phong bì hồ sơ xanh, bản sao công thức." Cô dừng một nhịp. "Bản gốc để ở xưởng."

"Chị... chị mang bản sao đến cho bà ta xem á?" Giọng Đường Ninh hạ xuống. "Đó là thứ mình giữ được làm bằng chứng mà."

"Một bản sao đổi lấy lời thừa nhận." Niệm An nhìn dòng xe trước mặt. "Chị không định đưa. Chỉ cho bà ta thấy nó tồn tại."

"Em lo quá, chị ơi. Lỡ bà ta giữ người lại thì sao?"

"Thì em đứng ngoài cổng gọi cảnh sát." Cô cất điện thoại, kéo cổ tay áo che vết sẹo. Bàn tay cô lạnh, nhưng không run. Đặt cược vào con bài mạnh nhất là cách duy nhất để buộc người ta lên tiếng — và cô vừa tự tay đẩy con bài đó ra ánh sáng.

Chiều hôm đó, cửa nhà thờ họ Cố mở ra trước mặt Niệm An khi cô mới đứng trước bậc đá ba bước.

Hà Uyển đứng trong khung cửa, tay vẫn đặt lên then. Mùi trầm hương từ gian giữa theo gió lùa ra, trộn với mùi đá ẩm lạnh của sân sau mưa.

"Con tới làm gì?" Giọng bà nhỏ, nhưng mắt đã nhìn xuống phong bì xanh trong tay Niệm An.

"Con mang trả mẹ một thứ." Niệm An đưa phong bì về phía trước, không mở. "Nhưng con không đứng ngoài cổng trả được."

Hà Uyển im lặng đủ lâu để tiếng đèn chùm điện trong nhà thờ kêu rè rè một nhịp. Rồi bà lùi lại, mở rộng cửa.

"Vào. Đóng cửa lại."

Gian bên trái tối hơn gian giữa. Bệ thờ đá đã bị đẩy lệch một chút khỏi vạch sơn cũ trên nền — ai đó vừa mở ra. Niệm An nhìn thấy, không nói.

Hà Uyển đứng bên kia bàn thờ, hai tay bám mép đá. "Con biết rồi thì ta không giấu nữa. Hợp đồng ở đó. Nhưng con mở nó ra được không, là chuyện khác."

"Con không cần mở." Niệm An đặt phong bì lên bàn thờ, giữa hai người. "Con chỉ cần mẹ nói vì sao nó có từ ngày cưới."

Bà cười, một tiếng ngắn, không vui. "Vì ngày đó ta phải ký thay bố nó một tờ giấy. Thừa Trạch hồi mới lập nghiệp làm ăn thua lỗ, mượn tiền của người ta rồi không trả. Người ta kiện. Ta ký đứng tên để vụ đó chìm xuống, đổi lại hắn được ngồi vào ghế, còn ta giữ tờ uỷ quyền."

"Ký thay chồng?"

"Chồng ta ký trước. Ta ký bổ sung." Bà nhìn xuống tay mình. "Con nghĩ một mình ta dám làm chuyện đó à?"

Niệm An rút điện thoại trong túi áo, màn hình vẫn sáng, nút ghi đỏ. Cô đặt lên bàn thờ, cạnh phong bì.

Hà Uyển nhìn thấy. Mặt bà không đổi, chỉ chậm rãi rút tay khỏi mép đá.

"Con định gửi cái này cho ai?"

"Chưa quyết." Niệm An cầm điện thoại lên, cất vào túi. "Bản gốc con không lấy. Mẹ giữ đấy mà lo."

Cô quay lưng, bước qua vạch sơn cũ. Sau lưng, giọng Hà Uyển vọng theo, khô như đá: "Niệm An. Con vừa cho ta biết con tới đây. Từ giờ, có chuyện gì xảy ra với con, ta là người đầu tiên biết."

"Con nhớ rồi." Cô không quay lại.

Ngoài cổng, nắng đã tắt hẳn. Chiếc xe đen đỗ cách bậc đá ba bước. Kính xe hạ xuống, và Cố Thừa Trạch ngồi trong đó, tay đặt trên vô lăng, nhìn cô không chớp mắt — như thể hắn đã đứng đợi từ lúc cô bước vào, và đã biết cô sẽ ra bằng cửa này.