Chương 11: Cái Tên Cuối Cùng

Gió chiều ở cổng hội chợ thổi ngược, mang theo mùi bắp rang bơ và nước lau sàn còn đọng trên giày của hàng nghìn người đã đi qua.

Tô Niệm An nhìn tờ giấy. Hai cái tên đầu cô đã đoán được từ trước khi nhận. Cái thứ ba — Bạch Khải Sơn.

Cô ngẩng lên. Thẩm Dực đứng đó, sơ mi trắng không cài nút cổ tay, mắt nhìn thẳng vào mặt cô chứ không nhìn tờ giấy.

“Anh cố ý.”

“Cô hỏi tôi ba nhà bán lẻ có thể gặp. Tôi trả lời.”

“Anh biết tôi sẽ hỏi gì khi thấy tên đó.” Cô gấp tờ giấy làm tư, nhét vào túi áo khoác. “Bạch Khải Sơn là bố của Bạch Lộ. Anh đưa tên ông ta vào danh sách là muốn xem tôi phản ứng thế nào.”

Thẩm Dực không phủ nhận. Anh rút điện thoại, bấm vài cái, rồi đưa màn hình cho cô. “Cái này tôi nhận được sáng nay. Gửi từ một số không có trong danh bạ.”

Trên màn hình là một tin nhắn ngắn: «Bạch Khải Sơn không tự huỷ hợp đồng. Người trong nhà ông ta làm.»

“Nặc danh.” Cô đọc lại lần hai. “Anh không tra được số này?”

“Tra được. Sim mua ở chợ văn phòng phẩm đường Hoài Ninh. Không camera.” Anh dừng một nhịp. “Không giấy tờ thật.”

Niệm An im lặng. Tin nhắn không có người gửi. Cái tên thì có. Cô biết kiểu bằng chứng này. Cố Thừa Trạch từng dùng nó để ép một nhà cung cấp nhỏ phá sản — đưa thông tin đúng, nhưng qua đường không ai kiểm chứng nổi, để người nhận tự quyết.

“Anh muốn tôi tin một tin nhắn nặc danh.”

“Tôi không cần cô tin.” Thẩm Dực bỏ điện thoại vào túi. “Tôi chỉ cần cô kiểm tra.”

Anh ta quay người đi trước, không đợi cô. Bóng lưng khuất vào dòng người đang tháo hàng khỏi các gian.

Niệm An đứng lại một lúc. Rồi cô lấy điện thoại mình ra.

Đường Ninh bắt máy ở hồi chuông thứ hai. “Chị ơi, chị về chưa? Em đang ở xưởng, Hướng ca vừa lắp xong cái trục——”

“Ninh Ninh.” Giọng Niệm An hạ xuống. “Có ai liên lạc với em không? Ngoài chị.”

Đầu dây bên kia im bặt. Tiếng máy trộn vang lên đều đều phía sau, rồi tắt — ai đó đã rút phích cắm.

“Sao chị biết?”

“Trả lời đi.”

“Tháng trước. Lúc mình còn chưa dọn khỏi Cố Thị.” Đường Ninh nuốt nước bọt, nghe thấy rõ qua điện thoại. “Bạch Lộ gọi cho em. Chị ta nói chị ta muốn giúp em, bảo em là… nếu em chuyển cho chị ta file danh sách khách hàng cũ, chị ta sẽ giới thiệu em vào bộ phận marketing của Bạch thị. Lương gấp đôi.”

Ngón tay Niệm An bấu vào mép túi áo.

“Em có chuyển không?”

“Không! Em thề đó.” Đường Ninh nói nhanh hơn, giọng vỡ ra. “Em định nói với chị ngay hôm đó, nhưng rồi chị ta gọi lại lần hai, hỏi em đã xem file chưa. Em sợ quá, em xoá hết tin nhắn rồi. Chị ơi, em sai rồi, em không nên——”

“Em không sai.” Niệm An cắt ngang. “Em không chuyển gì là được. Còn gì nữa không? Chị ta nói gì thêm?”

Đường Ninh thở ra, run run. “Chị ta nói… ‘Sổ tay của chị Niệm An không phải thứ duy nhất.’ Rồi chị ta cười. Em hỏi lại thì chị ta cúp máy.”

Xe buýt số 17 chạy qua, đèn pha quét một vệt trắng lên mặt Niệm An rồi tắt. Cô nhìn xuống tờ giấy trong túi, chỗ gấp đã hằn thành nếp.

“Ninh Ninh, nghe chị. Từ giờ, nếu Bạch Lộ gọi lại, em ghi âm. Không trả lời gì trước khi chị xem.”

“Dạ.” Một nhịp ngừng. “Chị ơi… chị ta có thể làm gì mình?”

“Chị ta đã làm rồi.” Niệm An nhìn về phía hội chợ đang tắt dần đèn. “Vấn đề là chị ta làm tới đâu.”

Cô cúp máy. Phía xa, gian hàng của Cố Thị đã đóng cửa, tấm bạt trắng phủ kín, chỉ còn một nhân viên đang cuộn dây điện.

Niệm An mở lại tin nhắn nặc danh trên màn hình Thẩm Dực — cô đã kịp chụp lại trước khi anh cất điện thoại. Số gửi đi, cô nhập vào ô tìm kiếm. Không có kết quả. Nhưng cô không cần kết quả nữa.

Bạch Lộ đã tiếp cận Đường Ninh. Bạch Lộ biết về cuốn sổ. Và Bạch Khải Sơn huỷ hợp đồng với hai nhà cung cấp — đúng cái tuần Bạch Lộ có mặt ở phòng làm việc của Cố Thừa Trạch.

Ba điểm nối thành một đường thẳng.

Niệm An bỏ điện thoại vào túi, bước về phía bãi đỗ xe. Cô cần một chỗ ngồi, một tờ giấy, và ba mươi phút không ai làm phiền.

Quán cà phê nằm trong hẻm sau chợ, cái loại quán mà bàn ghế kê sát nhau đến mức đầu gối chạm đầu gối. Niệm An chọn bàn cuối, lưng quay vào tường. Mùi hạt rang cháy quện với mùi nước tẩy trong nhà vệ sinh, hăng đến mức cô phải thở bằng miệng.

Bạch Lộ tới muộn bảy phút. Cô ta mặc váy trắng, dây chuyền giọt nước nhấp nháy dưới đèn vàng, ngồi xuống như thể cả quán là sân nhà mình.

“Chị Niệm An à, chị gầy đi.” Bạch Lộ khuấy ly latte chưa ai mang tới. “Em nghe nói hội chợ hôm qua đông lắm. Gian hàng chị nhỏ xíu mà người ta cứ đứng xem.”

“Cô gọi tôi ra đây để nói chuyện cân nặng của tôi?”

Bạch Lộ cười, đẩy ly nước về phía Niệm An. “Em có cuốn sổ này. Em nghĩ nó thuộc về chị hơn là ở trong két nhà em.”

Niệm An không nhìn cuốn sổ. Cô nhìn bàn tay Bạch Lộ đặt trên bàn — móng sơn trắng, không một vết xước. Bàn tay chưa từng chạm vào máy trộn.

“Cô mở nó ra được không?”

“Hả?”

“Cuốn sổ. Cô mở được không?” Niệm An rót nước từ bình vào ly trống, rót chậm, tiếng nước chạm đáy nghe rõ. “Trang ba, dòng thứ tư từ dưới lên. Cô đọc giúp tôi.”

Bạch Lộ im hai giây, ngón tay khựng trên nắp sổ. “Em không mang theo. Nhưng em có thể trả lại. Đổi lại—”

“Cô không mở được.” Niệm An đặt bình nước xuống. “Trang đó viết bằng ký hiệu riêng. Người sao chép được nó không cần phải đọc nó.”

Môi Bạch Lộ mím lại một đường, rồi giãn ra thành nụ cười như chưa có gì xảy ra. Cô ta đẩy cuốn sổ về phía trước nửa tấc. “Chị Niệm An này. Em biết chị đang túng. Vĩnh thúc giao hàng chậm hai tuần, đúng không? Hai tuần là đủ để Cố Thị cho ra mắt dòng mới trước chị. Em chỉ cần chị rút đơn kiện. Sổ về tay chị, mọi chuyện khép lại.”

“Cô đề nghị tôi bán mười năm nghiên cứu lấy một cuốn sổ cô đã chép mất một nửa.”

Bạch Lộ không cười nữa. “Chị nghĩ chị có quyền chọn à?” Giọng cô ta xuống thấp, đủ để chỉ hai người nghe. “Chị có một cái xưởng, hai nhân viên, và một cái tên chưa ai biết. Em thì có Bạch gia. Chị muốn thử xem ai khiến ai mất tất cả trước không?”

Trong túi Niệm An, điện thoại đang chạy ghi âm. Cô đếm từng chữ, không động đậy.

“Cô vừa nói cô có Bạch gia.” Cô nghiêng người tới. “Cô nói lại câu đó trước mặt người khác được không?”

Bạch Lộ nhìn cô, rồi nhìn xuống túi áo khoác nơi có ánh sáng màn hình le lói. Cô ta chồm qua bàn nhanh hơn Niệm An tưởng, tay chụp vào túi, giật mạnh. Chiếc điện thoại bật ra, rơi lên mặt bàn, Bạch Lộ ấn giữ, vuốt, xoá. Tay cô ta run nhưng làm rất dứt khoát.

“Chị tưởng em không biết chị ghi âm à.” Cô ta ném lại điện thoại. “Học lại đi, chị Niệm An. Ở Giang Thành này, bằng chứng phải có người nghe mới là bằng chứng.”

Cửa quán mở. Tiếng chuông gió khô khốc.

Thẩm Dực bước vào, sơ mi trắng nhàu ở cổ tay, đi thẳng tới bàn mà không nhìn ai khác. Anh đứng cạnh ghế Niệm An, không ngồi.

“Cô Bạch.” Anh nói. “Quán này có camera.”

Bạch Lộ liếc lên trần, nơi có một mắt camera cũ kỹ nghiêng về phía quầy. Cô ta đứng dậy, vuốt lại váy.

“Hiểu lầm thôi.” Nụ cười trở lại, nhưng môi dưới hơi giật. “Em chào chị Niệm An. Chị suy nghĩ kỹ nhé.”

Cô ta đi. Cửa chuông lại kêu, rồi im.

Niệm An mở điện thoại. Tệp ghi âm đã biến mất, thư mục trống trơn. Cô đặt máy xuống bàn, ngón tay cái ấn lên mặt kính nứt một đường từ lần rơi nào đó.

Thẩm Dực kéo ghế đối diện, ngồi xuống. Anh lấy điện thoại mình ra, mở một tệp, đặt lên bàn, xoay màn hình về phía cô.

“Tôi ghi được.” Anh nói, rồi bấm phát. “Ba năm nay tôi vẫn để người ngồi ở những quán như thế này.”

Niệm An cúi xuống. Trên màn hình, vạch sóng âm nhấp nhô đều đặn, dài gần bốn phút. Anh bấm phát.

Giọng Bạch Lộ vang lên, rõ đến mức nghe được cả tiếng đá va vào ly: “…Em chỉ cần chị rút đơn kiện. Sổ về tay chị…” Rồi, thấp hơn, gần hơn: “Cuốn sổ đó em chép từ phòng làm việc của anh Trạch. Chị nghĩ chị giấu được công thức cả đời à? Em đã có nó trong tay từ tháng Chín.”

Niệm An không cử động. Tay cô nắm chặt tờ giấy trong túi, nếp gấp cứa vào lòng bàn tay.

“Từ tháng Chín.” Cô lặp lại, giọng không đổi. “Cô ta nói tháng Chín.”

Thẩm Dực dừng đoạn ghi âm. “Cô ta nói tháng Chín.”

Ngoài cửa, trời đã tối hẳn. Người bán hàng rong đẩy xe qua hẻm, tiếng bánh xe lạch cạch trên nền gạch vỡ.