Chương 25: Người đứng sau tấm thẻ

Tập log thẻ từ nằm giữa bàn, dày chưa tới một ngón tay, mà Hoắc Đình đứng nhìn nó như nhìn một vết nứt trên tường nhà mình.

"Đêm thứ Năm, hai giờ mười bảy." Tạ Lan Xuyên lật trang, ngón tay gõ nhẹ lên một dòng. "Chỉ có một lượt quẹt vào phòng server. Một thẻ. Không có lượt ra."

"Không ra?" Thẩm Kính Hành từ sau bàn ngẩng lên. Cốc trà trong tay ông đã nguội từ lâu, lớp váng mỏng trên mặt nước.

"Người đó đi cửa thoát hiểm, hoặc ở trong đó tới sáng." Tạ Lan Xuyên nói. "Cửa thoát hiểm không gắn đầu đọc."

Hoắc Đình đưa tay ra. Tạ Lan Xuyên đẩy tập giấy về phía anh, nhưng Thẩm Kính Hành chặn ngang bằng hai ngón tay đặt lên bìa.

"Cậu đang bị đình chỉ." Ông nói, giọng không cao, chỉ đều. "Tập này là tài liệu nội bộ. Cậu không có quyền đọc."

"Tôi biết." Hoắc Đình rút tay về, đút vào túi quần. "Nên tôi đến đây để xin cục trưởng đọc hộ."

Thẩm Kính Hành nhìn anh một lúc, rồi cầm cốc trà lên, xoay một vòng, đặt xuống. "Nói."

"Có hai hướng." Hoắc Đình nói. "Một, Lưu Minh tự chỉnh log rồi tự quẹt thẻ để dựng hiện trường. Hai, có người khác vào phòng server, và Lưu Minh chỉ là người bị đẩy ra đỡ đạn. Muốn biết hướng nào thì phải đối chiếu mã thẻ với sổ cấp phát. Việc đó cần người có thẩm quyền ký."

"Và cậu muốn tôi ký."

"Tôi muốn cục trưởng yêu cầu kiểm tra chéo. Phòng kỹ thuật đối chiếu với phòng hành chính, có biên bản, có người thứ ba chứng kiến. Nếu tôi sai, biên bản đó là thứ tốt cho tôi; nếu tôi đúng, nó là thứ tốt cho cục."

Thẩm Kính Hành rót thêm nước nóng vào cốc. Hơi nước bốc lên, mùi trà xanh hơi gắt, the the trong mũi. Ông không uống, chỉ để đó.

"Tôi đã đình chỉ cậu ba ngày." Ông nói. "Cậu biết nghĩa là gì không? Nghĩa là nếu chuyện này vỡ ra, người ta sẽ hỏi tại sao một người bị đình chỉ vẫn đứng trong phòng làm việc của tôi lúc bảy giờ sáng."

"Thì cục trưởng trả lời là tôi đến nộp đơn khiếu nại."

"Cậu không nộp đơn khiếu nại."

"Giờ thì có." Hoắc Đình lấy trong túi áo ra một tờ giấy gấp làm tư, đặt lên bàn, đẩy về phía ông. "Viết từ đêm qua. Người tố cáo tôi có quyền truy cập log camera, có động cơ, và lời khai của cậu ta mâu thuẫn với giờ giấc trong biên bản tiếp nhận. Đề nghị kiểm tra chéo dữ liệu thẻ từ."

Thẩm Kính Hành cầm tờ giấy lên, đọc chậm, từng dòng. Bên ngoài cửa sổ, xe rác đi qua, tiếng thùng sắt va xuống đường vang lên một cái rầm rồi xa dần.

"Được." Ông gấp tờ giấy lại, đặt xuống. "Tôi ký. Nhưng Hoắc Đình, cậu nghe cho rõ."

Ông đứng dậy, đi vòng ra khỏi bàn, dừng lại ngang tầm anh.

"Vụ trước, tôi đã đứng ra một lần. Lần đó tôi mất một người, và cậu mất lòng tin vào chính mình." Giọng ông trầm xuống, chậm lại. "Nếu lần này cậu sai, tôi không cứu được đâu. Không phải tôi không muốn. Là không còn chỗ để cứu."

Hoắc Đình không tránh mắt ông. "Ghi nhận."

"Đi đi. Tạ Lan Xuyên ở lại, tôi cần cậu ta giải thích quy trình đối chiếu."

Tạ Lan Xuyên đẩy gọng kính, mở sổ tay. Hoắc Đình ra tới cửa thì ông gọi với theo. "Hoắc Đình."

Anh quay lại.

"Cậu ăn gì chưa?"

"Cục trưởng hỏi câu đó hơi muộn." Hoắc Đình đáp, rồi mở cửa bước ra hành lang. Phía sau, ông không nói gì thêm.

Đến trưa thì có kết quả. Tạ Lan Xuyên gọi cho anh từ một quán cà phê cách Cục hai dãy nhà, nơi không ai quen mặt.

"Mã thẻ quẹt đêm thứ Năm không nằm trong dải cấp cho phòng kỹ thuật." Giọng cậu ta bị tiếng máy xay sinh tố át mất một đoạn. "Nó thuộc dải cấp phòng ban. Cụ thể là phòng hành chính tổng hợp."

Hoắc Đình đứng trên vỉa hè, gió lùa qua cổ áo sơ mi. Anh đổi tay cầm điện thoại, nghe rõ hơn.

"Phòng hành chính tổng hợp cấp cho ai?"

"Ba người." Tạ Lan Xuyên nói. "Trưởng phòng, phó phòng, và một thư ký. Nhưng cái thẻ quẹt đêm đó đăng ký tên khác."

"Tên gì?"

Bên kia im một nhịp, đủ để anh nghe thấy tiếng cậu ta lật giấy.

"Lục Hoài An." Tạ Lan Xuyên nói. "Thẻ khách của người liên hệ dự án Lục thị, chỉ có quyền khu hành chính. Nếu mã ấy mở được phòng máy chủ thì phải kiểm tra lỗi phân quyền hoặc việc sao chép mã."

Hoắc Đình nhìn xuống mặt đường. Một chiếc xe buýt dừng lại, cửa mở, người ta bước xuống, chen lên. Mùi dầu diesel theo gió tạt qua.

"Cậu có bản giấy chưa?"

"Có. Biên bản đối chiếu, có chữ ký của phòng hành chính và người chứng kiến bên phòng kỹ thuật." Tạ Lan Xuyên ngừng lại. "Nhưng có một chỗ lạ. Lượt quẹt đó bị ghi vào hệ thống lúc hai giờ mười bảy, mà log của phòng kỹ thuật ghi nhận thời điểm chỉnh sửa camera là hai giờ bốn mươi. Cách nhau hai mươi ba phút."

"Vậy là người vào trước, chỉnh sau." Hoắc Đình nói, chậm. "Hoặc là hai người."

"Hoặc một người vào, một người đứng ngoài canh." Tạ Lan Xuyên nói. "Tôi chưa dám kết luận."

"Đừng kết luận. Gửi biên bản cho tôi, bản giấy, đừng qua mạng. Chiều nay tôi cần gặp Lưu Minh."

"Anh bị đình chỉ, không được thẩm vấn."

"Tôi không thẩm vấn." Hoắc Đình xoay người, bước về phía bãi đỗ xe. "Tôi đề nghị được đối chất phần phản ánh về mình. Người phụ trách quyết định có bố trí hay không."

"Hoắc Đình—"

"Tôi biết mình đang làm gì." Anh nói, và cúp máy trước khi cậu ta kịp nhắc lại câu 'nếu cậu sai lần nữa'.

Anh đứng cạnh xe, tay đặt trên nóc, hơi nóng của vỏ xe thấm qua lòng bàn tay. Phía trên, bầu trời xám đặc, không mưa nhưng cũng chẳng sáng. Lục Hoài An. Cái tên đó không làm anh ngạc nhiên. Điều làm anh lạnh người là nó đến quá dễ, như thể có người đã đặt sẵn tấm thẻ xuống đường cho anh nhặt.

Anh mở cửa xe, ngồi vào, không bật máy. Trong kính chiếu hậu, tòa nhà Cục lùi dần, cửa kính phản chiếu một mảng trời đục.

Ai đó đã dùng thẻ của Lục Hoài An để vào phòng server, hoặc Lục Hoài An tự dùng. Cả hai khả năng đều có nghĩa: có người biết thẻ đó tồn tại, biết cách quẹt mà không bị chặn, và biết chọn đúng đêm để đổ lên đầu Lưu Minh.

Anh rút điện thoại, gõ một dòng vào ô tìm kiếm: "Tân Thịnh Vượng — đấu thầu — 2019". Rồi xóa đi. Không phải lúc. Trước hết phải gặp Lưu Minh, trước khi tin tức về tấm thẻ kịp chạm tới tai người cần biết.

Anh bật máy, cho xe lăn bánh. Đèn đỏ ở ngã tư đầu tiên giữ anh lại đúng bốn mươi giây, đủ để anh nhìn thấy, bên kia đường, một chiếc xe đen đỗ sát lề, động cơ vẫn nổ, và người trong xe hạ kính xuống một nửa rồi kéo lên.

Đến giờ đối chất theo lịch người phụ trách, Hoắc Đình được mời vào phòng có người ghi nhận. Phòng nằm ở cuối hành lang tầng hai, cửa sổ nhỏ, kính dày, tiếng quạt thông gió kêu vo vo như con ong mắc kẹt. Hoắc Đình đẩy cửa bước vào, tay cầm cốc giấy đựng nước nóng, đúng như anh nói với Tạ Lan Xuyên. Lưu Minh ngồi ở ghế đối diện, tay trái quấn băng đặt trên mặt bàn, thấy anh thì ngồi thẳng lên, nhưng không đứng.

"Hoắc điều tra." Hắn nói. "Anh bị đình chỉ rồi mà."

"Tôi tới theo lịch đối chất phần liên quan tới mình, không phải người hỏi cung." Anh kéo ghế, ngồi xuống, đặt cốc nước sang một bên, không uống. "Cậu kể lại cho tôi nghe đêm thứ Năm. Từ đầu."

"Tôi khai rồi. Với tổ khác."

"Tôi muốn người phụ trách ghi rõ mốc giờ để đối chiếu, không yêu cầu cậu khai riêng với tôi."

Lưu Minh liếm môi, mắt đảo về phía cửa, nơi Tạ Lan Xuyên đứng tựa khung, tay cầm tập giấy. "Tôi tan ca, xuống bãi xe, thì bị đánh từ phía sau. Tỉnh dậy thì thấy mình nằm cạnh xe. Anh có thể xem giám định—"

"Tôi xem rồi." Hoắc Đình đặt cốc nước xuống, đẩy về phía trước một tờ giấy. "Cậu nhìn dòng thứ ba."

Lưu Minh cúi xuống. Mắt hắn chạy dọc, rồi khựng lại. Cái khựng đó ngắn, nhưng đủ.

"Thẻ từ cấp phòng ban." Hoắc Đình nói. "Quẹt vào phòng server lúc hai giờ mười bảy phút sáng. Không phải thẻ của cậu. Thẻ của cậu quẹt lần cuối lúc mười một giờ bốn mươi, ở cửa tầng một, và camera cửa đó không bị chỉnh."

"Camera bị chỉnh thì tôi biết đâu—"

"Camera bị chỉnh đúng cái đoạn có mặt cậu." Anh nói, chậm. "Người chỉnh log cần quyền truy cập log. Cậu có quyền đó. Nhưng người vào phòng server cần thẻ từ cấp phòng ban, cậu không có. Nên hoặc cậu chỉnh log rồi nhờ người khác quẹt thẻ, hoặc cậu chỉnh log theo lệnh người quẹt thẻ. Cậu chọn cái nào?"

Lưu Minh im. Quạt thông gió vẫn kêu. Bên ngoài, ai đó đi ngang hành lang, gót giày gõ đều rồi xa.

"Tôi không biết thẻ đó của ai." Hắn nói, giọng nhỏ hẳn. "Tôi chỉ được bảo chỉnh log. Chỉnh lùi bốn mươi phút, xóa đoạn có người đi qua hành lang tầng hai. Họ đưa tiền, đưa đủ, và bảo làm xong thì im."

"Ai đưa?"

"Không biết. Trung gian. Tôi nhận qua một người, không gặp mặt. Tiền chuyển vào tài khoản, tôi rút ở cây ATM khác quận." Hắn ngẩng lên, mắt đỏ ngầu. "Tôi tưởng chỉ là sửa cái log. Ai ngờ thành ra thế này. Anh nghĩ tôi muốn dính vào không?"

"Tôi không nghĩ gì cả." Hoắc Đình đứng dậy. "Người phụ trách đang ghi nhận. Phần tôi sẽ trình bày riêng, để họ kiểm tra chéo."

"Anh không tin tôi."

"Một mã thẻ chưa chứng minh được ai đã cầm nó." Anh mở cửa, ngoái lại một lần. "Cậu chỉnh log theo lệnh người ta, nhưng cậu vẫn là người chỉnh. Cái đó thì tòa sẽ xử."

Cửa khép. Tạ Lan Xuyên theo anh ra hành lang, tập giấy kẹp dưới nách.

"Cậu nghĩ gì?" Anh hỏi.

"Trung gian." Tạ Lan Xuyên nói. "Nếu có trung gian thì có người đứng giữa hai đầu. Một đầu là Lưu Minh, đầu kia là thẻ của Lục Hoài An. Người đứng giữa biết cả hai, và biết đủ để giật dây."

Hoắc Đình dừng ở cuối hành lang, nhìn qua cửa sổ. Bãi xe bên dưới, mấy cái xe đỗ san sát, nắng chiếu vào kính chắn gió, chói. "Không chỉ giật dây hai đầu. Còn giật cả tôi. Tin nhắn bảo tôi đến kho số bảy, rồi đúng đêm đó có người quẹt thẻ đổ lên đầu Lưu Minh. Có người muốn tôi đến kho, muốn tôi bị đình chỉ, muốn tôi mất quyền."

"Vậy thì đừng đến kho."

"Phải đến." Anh quay lại, giọng không đổi. "Nhưng không phải một mình tôi nghĩ ra. Có người khác cũng đang nghĩ tới chuyện đó."

Anh không nói tên. Tạ Lan Xuyên cũng không hỏi. Nhưng cả hai cùng nhìn về một hướng, nơi có cái điện thoại đang nằm trong túi áo ai đó, và một cô gái đang ngồi chờ ở một căn hộ không có tên trên bản đồ.

Anh không ngồi. Anh đứng giữa phòng, mắt chạy từ người đàn ông áo xám sang cuốn sổ da, rồi dừng ở Yến Thư.

"Em gọi anh về để xem cái này?"

"Em gọi anh về để anh quyết." Cô đứng dậy, ghế kéo trên sàn một tiếng ngắn. "Cuốn sổ này là của anh. Người ta mang tới trả. Còn điều kiện thì ông ấy nói với em, không nói với anh."

Người áo xám vẫn quay lưng, như thể căn phòng này không có anh. Hoắc Đình bước tới một bước, rồi dừng. Mùi trong phòng lạ — mùi giấy cũ ẩm, mùi cà phê nguội, và mùi nước hoa gỗ của người lạ, nồng, bám vào không khí.

"Điều kiện gì."

"Anh ký vào bản cam kết rút khỏi chuyên án." Yến Thư nói, giọng phẳng. "Ký xong, sổ về tay anh, bằng chứng không mất. Không ký—" Cô ngừng, ngón tay út có vết sẹo cọ vào mép bàn. "Không ký thì tối nay có người tới kho số bảy thay anh."

Anh quay phắt lại. Khoảng cách giữa hai người chỉ còn một gang tay, và anh nhận ra mình đã bước tới lúc nào không biết. Hơi thở cô phả lên cổ anh, ấm, đều, không run như tay cô.

"Em biết chuyện kho số bảy từ đâu?"

"Em nghe." Cô ngẩng lên, không lùi. "Anh đừng hỏi em nghe ở đâu. Anh hỏi em có nên để anh ký hay không."

"Không ký." Anh nói, gần như nghiến. "Tôi không ký cái thứ giấy đó."

"Vậy thì anh điên rồi." Giọng cô vỡ ra một chút, và bàn tay cô chộp lấy cổ tay anh, siết. "Anh tưởng một mình anh biết hy sinh à? Anh tưởng em ngồi đây chờ để xem anh bị đình chỉ lần hai?"

Cơn giận dồn lên, và anh không nghĩ nữa. Anh nắm lấy vai cô, kéo. Cô va vào ngực anh, cứng, và cái va chạm đó làm cả hai cùng khựng. Má cô áp vào cằm anh, lạnh vì ngoài kia gió đã trở. Anh ngửi thấy tóc cô — mùi dầu gội rẻ tiền, mùi bụi đường — và cơn giận trong anh tắt phụt, chỉ còn lại một thứ nóng hơn, khó chịu hơn.

"Buông." Cô nói, nhưng tay thì bám lấy sườn anh.

"Em buông trước."

Không ai buông. Người áo xám khẽ động, tiếng vải sột soạt. Hoắc Đình nghiêng đầu, hạ giọng xuống sát vành tai cô.

"Đồng ý." Anh nói. "Tôi đồng ý nghe ông ta nói. Nhưng em ra ngoài. Chuyện này em không được nghe."

"Không."

"Yến Thư."

"Em nói không." Cô đẩy vai anh ra, mạnh, và bước lùi nửa bước, ngực còn phập phồng. "Anh vào đây một mình thì em đứng đây. Em không đi đâu hết."

Người áo xám chậm rãi quay lại.

Chiều muộn, Hoắc Đình về tới căn hộ bí mật ở cuối ngõ Tân Trúc. Cửa không khóa hẳn, chỉ khép, khe cửa hở một ngón tay, gió lùa vào làm tờ lịch treo tường khẽ động.

Anh đẩy cửa. Trong phòng khách, Yến Thư ngồi trên ghế, lưng thẳng, hai tay đặt trên đầu gối. Bên cửa sổ, một người đàn ông lạ đứng quay lưng ra, mặc áo khoác xám, tóc cắt ngắn. Trên bàn trà, cuốn sổ da mở sẵn, một trang giấy gấp đôi kẹp ở giữa.

Cuốn sổ đó anh đã tưởng mất từ đêm bị đình chỉ.

Người đàn ông không quay lại. Yến Thư nhìn anh, môi mấp máy như muốn nói gì, rồi thôi.

"Anh về rồi." Cô nói, giọng bình thản tới mức anh biết ngay có chuyện. "Ngồi đi. Có người muốn gặp anh."